L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !
Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.
L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.
L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.
Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.
Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.
Aux extrêmes périls, peu sert la connaissance.
Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
Aux extrêmes périls, peu sert la connaissance.
Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
Épouvantable Nuit, qui tes cheveux noircis Couvres du voile obscur des ténèbres humides, Et des antres sortant, par tes couleurs livides De ce grand Univers les beautés obscurcis […].
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