On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.
Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.
J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.
Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
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