On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.
Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.
J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
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