On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
La solitude effraye une âme de vingt ans.
J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.
Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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