On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !
Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.
Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Voici le temps des Assassins.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
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