Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Voici le temps des Assassins.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.

Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !