J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Voici le temps des Assassins.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.