On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.
L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.
L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
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