Le ciel fit l'eau pour Jean qui pleure, Et fit le vin pour Jean qui rit.

On ne met pas du vin nouveau dans de vieilles outres.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Lorsque le vin entre, le secret sort.

L'odeur du vin, ô combien plus est friant, riant, priant, plus céleste et délicieux que d'huile !

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Le mal temps passe, et retourne le bon, Pendant qu'on trinque autour de gras jambon.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

Ce disant, [Gargantua] pleurait comme une vache, mais tout soudain riait comme un veau.

Parce que, selon le sage Salomon, sapience* n'entre point en âme malivole** et science sans conscience n'est que ruine de l'âme.

Petite pluie abat grand vent : longues beuvettes* rompent le tonnoire**.