Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !

— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

La tombe aime tout de suite le silence.