Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

Gloire du long désir, idées […].

La tombe aime tout de suite le silence.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.