Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

J'aime l'horreur d'être vierge […].

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

La tombe aime tout de suite le silence.