Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

La tombe aime tout de suite le silence.

Gloire du long désir, idées […].

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].