Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Gloire du long désir, idées […].
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].
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