Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Gloire du long désir, idées […].

Gloire du long désir, idées […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.