La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.
Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Ce passant considérable […]*.
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