À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage, Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, Ses petits affamés courent sur le rivage En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.

Le plaisir des disputes, c'est de faire la paix.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.