Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?