Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.