À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.