Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.
Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.
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