Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
La musique est peut-être l'exemple unique de ce qu'aurait pu être — s'il n'y avait pas eu l'invention du langage, la formation des mots, l'analyse des idées — la communication des âmes.
[…] Il n'est de jalousie que de soi-même.
On a tort de parler en amour de mauvais choix, puisque dès qu'il y a choix il ne peut être que mauvais.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
[…] Chacun appelle idées claires celles qui sont au même degré de confusion que les siennes propres.
En amour, il est plus facile de renoncer à un sentiment que de perdre une habitude.
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