Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.
Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.
Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.
[…] Les « quoique » sont toujours des « parce que » méconnus […].
[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.
Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].
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