Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Vive le mélodrame où Margot a pleuré.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.