Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
Le plaisir des disputes, c'est de faire la paix.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Vive le mélodrame où Margot a pleuré.
Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?
Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.
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