Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.