Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.
Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.
Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.
Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?
Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
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