Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.