La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.