Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Tircis, il faut penser à faire la retraite : La course de nos jours est plus qu'à demi faite […] Il est temps de jouir des délices du port.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.