La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.