Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.