Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.