Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.