Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.