Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.