Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.