Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.