Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.