La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.