Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

La matière demeure et la forme se perd !

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.