Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.