Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

La matière demeure et la forme se perd !

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.