Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.
Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.
La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.
L'art est une tentative pour intégrer le mal.
[…] Lorsqu'on prétend se jouer des salauds, en vérité on se compromet avec eux.
Sans échec, pas de morale.
La beauté se raconte encore moins que le bonheur.
Une absurdité responsable d'elle-même, voilà ce que je suis.
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