Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.

Si seulement on pouvait être tout à fait pour, ou tout à fait contre !

L'écrivain original, tant qu'il n'est pas mort, est toujours scandaleux.

[…] Je me passais très bien de Dieu et si j'utilisais son nom, c'était pour désigner un vide qui avait à mes yeux l'éclat de la plénitude.

La parole ne représente parfois qu'une manière, plus adroite que le silence, de se taire.

Sans échec, pas de morale.