Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.

Tout est plein d'âmes.

Dieu n'avait fait que l'eau, mais l'homme a fait le vin.

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.