Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.

[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.

Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?

Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme.

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.