Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.
Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.
Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
La création se moque impitoyablement de la créature […].
Oui, l'œuvre sort plus belle D'une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.
Si le dieu n'est qu'une idole, plaignons l'idole et non le dévot.
Tout passe. — L'art robuste Seul a l'éternité, Le buste Survit à la cité.
Si le dieu n'est qu'une idole, plaignons l'idole et non le dévot.
En général dès qu'une chose devient utile, elle cesse d'être belle.
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