Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.
Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.
Une absurdité responsable d'elle-même, voilà ce que je suis.
Quel homme peut prévoir les conséquences de ses actes ?
Écrire est un métier […] qui s'apprend en écrivant.
La beauté se raconte encore moins que le bonheur.
La beauté se raconte encore moins que le bonheur.
C'est dans l'Art que l'homme se dépasse définitivement lui-même.
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