Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

L'homme est libre ; mais il trouve sa loi dans sa liberté même.

L'écrivain original, tant qu'il n'est pas mort, est toujours scandaleux.

Si l'on vit assez longtemps, on voit que toute victoire se change un jour en défaite.

Si l'on vit assez longtemps, on voit que toute victoire se change un jour en défaite.

[…] Lorsqu'on prétend se jouer des salauds, en vérité on se compromet avec eux.

[…] La fatalité triomphe dès qu'on croit en elle.